上去，拉起油门狂奔。
他穿梭在小巷里，手臂的鲜血随着风一路往后流淌。然后他的肩膀又中一枪，打得他车头歪歪斜斜，差点撞上一个小摊贩。
但他知道，这一枪就是收尾了。
那些追击以肉眼可见的速度减小，他们分散地进入繁荣错杂的民居中，很快便会和路人混在一起。没有人知道他们的真实身份，正如这一整年来也没有人知道傻七的真实身份。
傻七开到大路又换汽车，再开一段再换摩托。
他在城市里兜兜转转，直到双腿发麻，手臂的痛也因冷静而逐渐清晰之后，他才放缓了脚步，把摩托丢在路边。
他没有找旅馆，也没有想办法取弹片，他浑身都是垃圾桶发酸的臭味和已经被吹干的血渍，他蓬头垢面，满脸的伤和烟灰。
他从兜里掏出帽子戴上，再把被血染出一大块的外衣脱掉。
他径直往那栋楼走去，于是周围的人声便慢慢消失，最终只剩下自己的心跳。
他绕过电梯，从安全通道上。他拔出手枪，清算了里面的子弹。他抹了一把脸，把眼角残留的污渍擦掉，再让自己的容貌清晰一点，干净一点。
然后，他来到了那扇门前。
这就是他一直想来，却没能正式拜访的地方。这就是他监视了一整年，却始终没有收到邀请的地方。这就是他无数次请愿，又无数次被拒之门外的地方。
他摁响了门铃，握紧了枪柄。
他不知道那个人有没有胆量开门，如若有——
门开的刹那，暗锁还拴着链条。他抬脚猛地
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