来，锋利得如同刀子，“这个刀格的主人几年前就死了，死在尧关，是被乱刀攒死的！”
丁焕亮看着他，没有惊慌，没有辩驳，只是问：“你亲眼看见的吗？”
一句话，张小易就哑了，没有，他是听人说的，听……他愕然，听叔叔们，那些见风使舵、左右逢源的叔叔们：“他……没死？”
“当时没死，”丁焕亮看着地上那片冰凉的金属，“但也没活多久，我和他在一个囚室半年，他临死前托我来找他的儿子，叫张小易。”
张小易瞪着他，这些话听起来很假，太假了，可心里就是有一个声音嚷着要他相信，相信爸爸一直想着他，让人来找他。
“如果活着应该十四岁了，是个御者，不知道还在不在太涂。”丁焕亮耷拉着脑袋，很虚弱的样子。
“刀格是从哪儿来的？”张小易问，这是关键问题。
“从C709告诉我的地方挖出来的，”丁焕亮答，“C709是刀格主人的编号，我不知道他的名字。”
C709，张小易切齿，他不能容忍，不能容忍他英雄般的父亲，死后只是一串四位的编号，憎恨、不甘、愤怒，各种情绪，他强作镇定：“罗刹刀，包括刀格，不是应该作为战利品在染社保存吗？”
“这我就不知道了，C709没告诉我那么多，”丁焕亮答，“他什么时候埋的，为什么要埋，我没想过去问。”
张小易缄默，以他多年的经验，精心编造的谎言往往无懈可击，而真相，总是有一些难解之处：“你说那孩子，叫张小易？”
丁焕亮深深看着他，点头。
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